El buen tenis del Barça.

La elegancia contra la potencia. La versatilidad de Federer contra el cansinismo de Nadal (yo la devuelvo siempre, hasta que falles). El juego en la red, la dejada, la volea, la variedad en el saque y todo un despliegue elegante, eficiente y efectivo... contra correr, correr y zambombazo de Nadal... muy eficaz... pero ayer no llegaba. Es lo mismo que esta noche ha hecho el Barcelona en el partido contra el Madrid. La precisión, la contención, la mentalidad y el juego bonito del Barça y de Roger Federer, han maniatado el juego de “estampida” que hacen el Madrid y Nadal. Ambos vencidos corriendo detrás de la pelotita.

Hoy hubo fútbol en Barcelona, y el domingo, tenis en Londres. En ambos lugares venció el buen tenis. Ahora las excusas aparecerán... el árbitro... que físicamente no está bien... el penalti... el ojo de halcón...

El tic-tac de un reloj soviético en una partida de ajedrez. El ilógico gambito, el sacrificio de piezas por posición... ir al grano...: a por el Rey, a por el Rey... Federer no especuló con la resistencia física. No jugó a cansar a Nadal. Jugó puntos cortos y definitivos contra un rival que se suponía más cansado por el partido anterior. Y esperó su momento. El experto (porque sabe mucho) comentarista técnico, con todo su sabelotodismo y su papafritismo cerebral, no se lo creía, y criticaba a Federer por no usar ese “arma”, en lugar de halagarle por no emplear estrategias tal vez poco “finas”. Incluso le desafiaba diciendo que era una “táctica arriesgada, a lo Pete Sampras” no disputar a tope los juegos al resto cuando Nadal ganaba un par de puntos. Lo dijo justo cuando Nadal hacía el 40-15 que inmediatamente después se convirtió en el 40-40 que terminó siendo el break de Federer en el definitivo 3er set. Roger Federer ganó sin aprovechar el desgaste de fuerza física de Nadal... a quien todos escudan (comentarista incluido) en que no estaba al 100%. Curiosamente, sólo comentaba esto cuando Federer ganaba a Nadal en los sets 1º y 3º. En el 2º set, comentaba el “bajón mental” de Federer y alababa la “superioridad mental” de Rafa.

Todo esto ocurre cuando tu juego se basa en gran medida en tu supuesta superioridad física. El cuerpo de Nadal es todo músculo y potencia. Federer, más delgado, tiene un saque técnicamente perfecto. Shaq y Gasol (La Ley O'Neal y el juego completo). Lebron y Jordan (Caos y orden). Cuando veías a John Stockton... ¿y este es deportista de élite? No, sólo (con acento, Señora Rae!) es uno de los mejores bases de la historia. Igualito que Steve Nash. El tal Westbrook y el tal Magic Johnson (Rudeza y magia... Por dios). Cuando Nadal vaya perdiendo su fuerza (y su cuerpo no aguantará más de un par de años... lesiones, cansancio...), su juego se vendrá abajo rápidamente. Afortunadamente, en el deporte no todo se centra en el físico. La mentalidad, la inteligencia, la técnica, la táctica y la estrategia, la visión de juego... forman la parte más bella del deporte. Es por esto que Nadal ha perdido. Es por esto que Lebron James no comprende qué está pasando en Miami. ¡Ay, Lebron...! Puede que sólo estés buscando excusas.

Jugadores de baloncesto más pequeños vencen a gigantes todos los días, por la razón que sea... porque sean más listos, más rápidos, mejor visión de juego, o porque le echan más... pues eso. Lo importante no es cuánto mides, sino a qué altura juegas (decía Pepu Hernández). Y no se refiere a cuánto puedes saltar, sino a qué recursos puedes emplear en cada momento. El arte de la finta... la belleza de la precisión frente a la tosca fuerza bruta.

Dicen que hubo fútbol hoy en Barcelona. Al menos a un lado del campo. El Madrid no ha tocado bola hoy, corriendo detrás de la dichosa pelotita. Y el Barcelona ha sido mejor, más listo, más rápido, ha llegado más lejos, ha jugado más alto, ha sido más fuerte.

Citius... Altius... Fortius...! ...es el lema de los Juegos Olímpicos.

PD: Jordan responde al anuncio de Lebron, "Rise".

(No se ve entero, pínchalo en youtube)

Herido de amor, de Federico García Lorca

Amor, amor, que está herido,
herido,
de amor huido.
Herido,
muerto de amor.
Decid a todos que ha sido
el ruiseñor.
Herido,
muerto de amor.

Bisturí de cuatro filos,
garganta rota,
y olvido.
Cógeme la mano, amor,
que vengo muy malherido,
herido,
de amor huido.
Herido,
muerto de amor

11- S ---- empty sky

Si puedes soñar sin que el sueño te domine...

"Perezca yo si con ello han de ser los demás felices". 

Fiodor Dostoievski.

**

Agosto desapareció. Un café solo, una silla vacía... ninguna razón. Agosto se fue perforando las noches.

No quiero ver cómo me consume el abandono, pero los días se me antojan cansados. Si su nombre clama esperanza, úsala, que ángel y arcángel te liberan, mientras que yo, que hasta el guiño de una sombra basta para tumbarme, sustentaré pasos ajenos. Daré cobijo a dudas ajenas. Sin duda. Más ángeles acudirán. 

Agosto se fue con sus noches perforadas. Un septiembre nuevo con su sol naranja renace.

Mañana dios dirá. Si es que dice algo.

**

Si puedes estar firme cuando en tu derredor
todo el mundo se ofusca y tacha tu entereza;
si cuando dudan todos, fías en tu valor
y al mismo tiempo sabes excusar su flaqueza;
si puedes esperar y a tu afán poner brida,
o blanco de mentiras esgrimir la verdad,
o siendo odiado al odio no dejarle cabida
y ni ensalzas tu juicio ni ostentas tu bondad;

Si puedes soñar sin que el sueño te domine,
si piensas y el pensar no mengua tus ardores;
si el triunfo o el desastre no te imponen su ley
y los tratas lo mismo, como a dos impostores:
si puedes soportar que tu frase sincera
sea trampa de necios en boca de malvados,
o mirar hecha trizas tu adorada quimera
y tornar a forjarla con útiles mellados...
... si puedes mantener en la ruda pelea
alerta el pensamiento y el músculo tirante
para emplearlos cuando en ti todo flaquea
menos la voluntad que te dice: “Adelante”;

Si entre la turba das a la virtud abrigo;
si, marchando con reyes del orgullo has triunfado;
si no pueden herirte ni amigo ni enemigo;
si eres bueno con todos, pero no demasiado,
si puedes llenar cada precioso minuto
con sesenta segundos de combate bravío,
tuya es la Tierra y todos sus codiciados frutos,
y lo que más importa: ¡serás un hombre, hijo mío! 

IF - Rudyard Kipling.

Tengo el sueño tan atrasado que nunca me alcanza.

Tengo un amor dulce que me llama
me obsesiona y me rebela
Un mundo que me inspira
una paloma que me revuela.
Tengo un amor dulce al alcance.

Tengo tanto sueño atrasado
que nunca me alcanza.


Tengo aullidos desbocados por el hermano perdido.
Tengo a la vista tu belleza desbordada.
Tengo unas ganas enormes de cantar.
Un blues. Sí. Un blues.
Tengo -tal vez- síndrome de esperanza cansada.

tengo el sueño tan atrasado
que nunca me alcanza.


Tengo mi timidez, mi palabra,
mi sonrisa y poco más, mi garganta extraña
tengo buenos amigos de sobra
ahora mismo tengo nieve en las entrañas
guau! y eso me encanta.

Tengo música que eleva mi equilibrio
tengo equilibrio que asciende mi esperanza
y eso me encanta.

Tengo tanto sueño atrasado
que nunca me alcanza.


(** En negrita, frase ganadora del concurso de microrrelatos de Etnosur 2010).

Hoy... brevemente una nube blanca.

El olor que siempre me hace sudar las manos al entrar. Su mirada esquiva, valiente, asustada. Mi mirada esquiva, no tan valiente, más asustada.


Hoy tengo otra cicatriz, soy más cobarde. Hoy vi una nube y me escondí tras la luna. Soy más cobarde y tendré que seguir pensando... pensando... decidiendo.
Me aterra.
Lo peor de hoy... el olor a recuerdo y cicatriz; y la piel, mitad roja, mitad blanca.

José Saramago desde el Parnaso

Hoy, en este ocio incierto
sin placer ni razón,
como un túmulo abierto 
cierro mi corazón.


¿Qué mal sufre un muerto?
¿Contra qué defenderlo?

(Fernando Pessoa).


Muerto quedó, muerto se fue. José Saramago eligió entre el oro y el Parnaso. 
Le brindo unos versos del fingidor y poeta Fernando Pessoa. Dejo un extracto del brindis que propuso Saramago al recibir el Premio Nobel de Literatura en 1998.





"Este medio siglo no parece que los gobiernos hayan hecho por los derechos humanos todo aquello a lo que moralmente estaban obligados. Las injusticias se multiplican, las desigualdades se agravan, la ignorancia crece, la miseria se expande. La misma esquizofrénica Humanidad, capaz de enviar instrumentos a un planeta para estudiar la composición de sus rocas, asiste indiferente a la muerte de millones de personas a causa del hambre. Se llega más fácilmente a Marte que a nuestro propio semejante. 



 









Alguien no está cumpliendo con su deber. No lo están cumpliendo los gobiernos, porque no saben, porque no pueden, o porque no quieren. O porque no se lo permiten aquéllos que efectivamente gobiernan el mundo, las multinacionales y plurinacionales cuyo poder, absolutamente no democrático, ha reducido a casi nada lo que todavía quedaba del ideal de la democracia. Pero tampoco estamos cumpliendo con nuestro deber los ciudadanos que somos. Pensemos que ninguno de los derechos humanos podría subsistir sin la simetría de los deberes que les corresponden, y no es de esperar que los gobiernos realicen en los próximos 50 años lo que no hicieron en éstos que conmemoramos. Tomemos entonces, nosotros, ciudadanos comunes, la palabra. Con la misma vehemencia con que reivindicamos los derechos, reivindiquemos también el deber de nuestros deberes. Tal vez así el mundo pueda ser un poco mejor". 


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Quiero terminar entre rosas, porque las amé en la infancia.
Los crisantemos de después, los deshojé en frío.
Hablad poco despacio. 
Que yo no oiga, sobre todo con el pensamiento.
¿Qué quise? Tengo las manos vacías, 
crispadas flébilmente sobre la colcha lejana.
¿Qué pensé? Tengo la boca seca, abstracta. 
¿Qué vivi? ¡Era tan bueno dormir!
(Fernando Pessoa).




¿Y los saramagos? ¿A dónde han ido?
¿A dónde han ido todas las flores?

Poemiga #1

"Lo que merodea, me rodea".

Samaranch

"Entró por su propio pie".
Leía esto ayer, cuando Juan Antonio Samaranch entró al hospital "por su propio pie", buscando un aliento que se le huía. Y es que, "ni siquiera la vida dura toda la vida". 

Fue futbolista, boxeador y jugador de hockey. Diplomático, embajador, y presidente del Comité Olímpico Internacional. 89 años, en mejor forma física que muchos. Y entró por su propio pie.

Sólo puedo pensar en él recordando a Emil Zatopek, la "locomotora humana". (En los JJ.OO. de Helsinki'52, ganó 5000m, 10000m y la maratón en 7 días, corriendo con las botas del ejército checo).

Con el balón al palo, con el "husss" de la red de basket, con el sonido de stick contra stick, le recordaremos.
Prometo una salva de tiros libres el sábado. In memoriam, Samaranch. 


Resumen Juegos Olímpicos Modernos

Haiku

Kigo: "frío".

Nozarashi wo

kokoro ni kaze no

    shimu mi kana

Expuesto a la intemperie y resignado,

el frío... ¡cómo corta

     mi cuerpo!