LOBO PARK.

VISITA A LOBO PARK. 13 SEPTIEMBRE 2011.

El Lobo es un animal poderoso, cautivador y fascinante. Es un ser enormemente social, y en esa sociedad hay muchos rasgos similares a los que podemos encontrar en una familia o una empresa, por ejemplo. Pero en una manada no hay envidias ni traiciones ni engaños. La estabilidad de la manada está cimentada en el altruismo y la generosidad natural de cada individuo en beneficio de todo el grupo. Claro está, sí existen rivalidades y luchas internas. Una manada no es un simple grupo de lobos, sino un ente vivo que es más fuerte y más importante que la suma de sus individualidades. Rudyard Kipling escribió en El Libro de La Selva: “La fuerza de la manada está en el lobo, y la fuerza del lobo, en la manada”.  

Hace tiempo quedó grabada la huella de un lobo en mi puerta, con un aroma inconfundible. Decía el Lobo Estepario que “todos tenemos un alma de lobo”, pero muchos no se dan cuenta, o no la tienen en cuenta, o no quieren cuentas con ella. Los lobos suelen ser bastante sumisos en algunas situaciones en las que son superiores, para no herir. Tienen un poder enorme y desgarrador, y que no lo utilicen es precisamente lo que los hace grandes. Ese es el carácter del lobo. El Lobo no es el asesino sanguinario de películas y cuentos infantiles. El lobo mata, sí, pero esa es su Naturaleza. No abusa de su poder; ese es su carácter. El lobo es un animal bastante más civilizado que muchas personas que creen serlo.

A principios de 2003 me puse en contacto con Carlos Sanz, un biólogo amante del Lobo y antiguo colaborador de Félix Rodríguez de la Fuente. Carlos Sanz sigue trabajando por la defensa y la conservación del lobo ibérico en España, creo recordar que últimamente con la exposición itinerante del programa Amigo Lobo. Él me dio a conocer un parque que se iba a abrir al público unos meses después. Era Lobo Park, en Antequera.  Ayer, y después de varios intentos fallidos de visitar el parque, pude ir. 

Tres horas de viaje y llegada a Lobo Park. Nos recibe amablemente la “manada” de Daniel Weigand, un grupo de profesionales entregado al parque y a sus lobos. Daniel hablaba con unos turistas extranjeros que nos acompañaron en la ruta. Nos guía Louise, que nos explica sencilla y completísimamente los comportamientos y los rasgos físicos y sociales de estos bellísimos animales.

El primero en aparecer es un perro-lobo, híbrido entre lobo y alaskan malamute, un ejemplar acogido por el parque. Yo he tenido la suerte de acariciar a un perro lobo checoslovaco, pero esto es otra historia. El perro lobo checo es un perro de carácter difícil (se obtuvo cruzando lobos europeos con pastores alemanes en los años 50), y actualmente el cruce entre perros y lobos está ilegalizado, como bien nos explicaba nuestra guía, apuntando también que no se puede culpar a la Naturaleza, si después ese animal no es lo que tú esperabas.

Siguiendo la ruta, dos viejos lobos de Alaska nos miran esquivos desde la sombra. Acuden a la comida, imponentes. Son increíbles.  

La loba polar llamada Nukka mantiene la belleza y la desconfianza de una voluntad salvaje. Pelaje blanco, esbelta, patas fuertes y manos anchas adaptadas para la nieve. La acompañan –creo recordar– dos lobos timber más jóvenes. Nukka se refresca en su ‘piscina’ mientras me mira tímidamente con sus intensos ojos color miel. 

Los lobos europeos forman una manada tranquila en la que destaca el lobo alfa, poderoso y elegante ante los demás. Juguetean despreocupadamente muy cerca de nosotros, mientras otros descansan.

El ‘signatus’ es el lobo ibérico, que tiene una belleza y un carácter únicos. Lo distingue de otros subtipos de lobo su característica mancha oscura en la parte anterior de las patas (que le da el nombre de signatus). Las tres preciosas crías nacidas en mayo son algo más desconfiadas ante las personas... Louise nos dice que estas crías no han sido criadas con biberón, puesto que sus mayores les enseñan con su comportamiento que deben ser ‘sociables’ con los humanos, sin dejar nunca de desconfiar.

La visita termina, yo sigo con ganas de hacer la misma ruta otra vez... Prometo volver y disfrutar de la Noche de Aullidos, en otra ocasión. El pequeñín Daniel se despedía de Louise con una mentira (“Es de broma...” decía).

                Una maravilla esta inolvidable experiencia entre lobos; mi sincera enhorabuena a Lobo Park, a su gente y a sus lobos. Mis deseos de suerte para que sigan trabajando por el Lobo como hasta ahora. Lobo Park es un recinto único, cuidado magníficamente por el equipo del parque y con una tarea fundamental para la supervivencia del lobo: Una función educativa hacia las personas; es decir, si aprendemos que el lobo no es un ser maligno y parásito, ni es un asesino, sino un precioso animal que hay que proteger... podremos lograr que mejoren las condiciones para su vida en libertad.

PD: En cuanto a lo que decía Hermann Hesse en El lobo Estepario sobre la parte animal del alma... A veces, para conseguir el equilibro, hay que dar rienda suelta al lobo... dejar que afile sus dientes... la parte animal (de ánima, alma) del lobo da felicidad al hombre porque le otorga plenitud. Hombre y animal no sólo no son incompatibles, sino que se necesitan y alimentan mutuamente.

MÍO

“La primera palabra fue “mío”... y empezó la guerra”.

El Hombre empezó a ser Hombre. Primero fue el gesto. Después llegó el sonido, el gruñido. Más tarde fueron naciendo los primeros fonemas reconocibles...

Así llegamos al pronombre (en lugar del nombre), aunque tal vez sería más adecuado llamarlos protonombres o prenombres (precursores del nombre). Los primeros en usarlos ni siquiera sabían que los llamarían así. Da igual. 

Antes de saber decir tu nombre, te señalé y sonreímos. Eso fue comunicación. Ese gesto se convirtió en “tú”. Y “yo”... y quién sabe...

Pero antes de todo, alguien dijo: “mío”... y hubo una disputa. Todas las guerras, las discusiones, las peleas y los conflictos tienen su causa en esa palabra. Mía es esta tierra. Mía es la razón. Mío es el poder. Mío es el petróleo. Mía es la venganza. Mío. Mío. Esa palabra “mío” encierra todo el egoísmo del ser humano. El niño aprende qué es la propiedad; después decide si ser generoso o egoísta. De adulto, el ladrón ya ni siquiera lo piensa. El generoso, da. El egoísta, no da. El muy egoísta, quita. Mío.

Quien perdió aquella primera disputa, aprendió a decir “tuyo”. Rindió su arte y su sonrisa al poderoso “mío”. Cedió, y llegó el desequilibrio a la sociedad.

“Eres mío”, dices tú. Y piensas: “Tu tiempo es mío. Tu energía, mía”. Y empiezas a exigir lo que ni siquiera deberías pedir. Y desequilibras.

Yo no quiero nada. No necesito nada. Y no hay más nada. 

Mío... ¿qué es realmente mío? 

Ni el aire que respiro.

ETNOSeR 2011

Así se nos va otro Etnosur. Pero, como cada año, ya empieza a prepararse la siguiente edición. Como cada año, no hubo incidencias graves, ni peleas, algo reseñable teniendo en cuenta que pasaron por aquí unas 30.000 personas. Todo cabe en Etnosur, un festival que apuesta por la creatividad total, en el que se combina arte, talleres, cine, conferencias, y música... mucha música. 

Aquí nos vemos en 2012...

  Etnosur amaneció el viernes entre talleres sonrientes que, entre juegos, construyen máscaras africanas al son de la flauta Tshikona. Acrobacias e historias bereberes al ritmo de la música de Travessia a mediodía.  Tarde entre zocos, circo y cine. Y cayendo la noche, la música de Mama Africa. Homenaje que el premio Etnosur, Hugh Masekela, quiso brindar a Miriam Makeba, conocida como Mama Africa, voz emblemática y embajadora de todo el continente. Masekela estuvo acompañado por el magnífico Vusi Mahlasela, y las melodiosas y asombrosas voces de Thandiswa y Lira. Femi Kuti añadió ritmo y vibraciones a la madrugada.

El sábado hubo que olvidar el cansancio acumulado, y salir de nuevo a la calle, entre la marabunta humana de Etnoseres en el Paseo de los Álamos. Repite en Etnosur Rosa María Calaf. Construcción de relojes de sol, y música improvisada en el Paseo. Tarde entre los versos de Erika Martínez, José Daniel García y Nacho Montoto. La poesía de Montoto es descriptiva, casi periodística, aséptica. Estática. Demasiado. Dice poco. José Daniel García comenzó cargado de ironía diciendo “¡no os mováis!”, para una lectura llena de ingenio, humor, vida y muerte. Revelador. Erika es profunda e inteligente. Vital y metafórica. Lenguaraz, dice. Solemne. Demasiado solemne, quizás. 

Tarde entre poetas españoles contemporáneos.

A la noche, la Música se mueve. Aurelio y The Garifuna Soul Band pusieron las notas de mayor calidad musical, con un guitarrista magistral en sus punteos blueseros. Sidy Samb fue aumentando el ritmo... pero para ritmo... Bomba Estéreo, una auténtica bomba rítmica que estalló entre el público, que contagiado disfrutó y bailó sin descanso. Cumbia colombiana a ritmo de hip-hop contundente y frenético. Una maravilla.

El domingo es día de reflexión. África pide reflexión. En África no necesitan que difundamos una y otra vez la imagen del niño que pasa hambre. No necesitan que se envíen juguetes del primer mundo. En África saben cultivar su propia comida. En África saben construirse sus propios juguetes. África pide reflexión, para que nos concienciemos de lo que realmente pasa allí. Y África nos invita a visitarla, pero no de safari... sino a vivir realmente la Cultura, las costumbres y la vida africana. 

La Soledad del Corazón.
46664, número que Nelson Mandela llevó en prisión durante 27 años.

Para ir cerrando el festival, Diego Manrique nos mostró las fuentes del ritmo y DJ  Pierrot puso la guinda despidiendo desde el Etnochill... Aún permanecen reminiscencias de las sensaciones de estos tres mágicos días. 

El Regreso de Beethoven

Este mensaje es un homenaje a quienes decidieron implicarse en este sueño.

"Este cuento no tiene final, el fracaso es mirar la caída,
Libertad para la vida y en la muerte dignidad
Para los hombres de paz". 

El Abuelo Bisiesto.

Foto de El Regreso de Beethoven: Julián Relaño

 

Si el sueño que propusimos el 18-J fue de locos o poetas
tan sólo se sabrá cuando nuestras manos reposen en la tumba.

Ahora sé lo que es abrirse la piel de par en par, y volcarse en una causa.
Decía un loco o un poeta...  (yo...)
(quién sabe... que ahora ya me creo cualquier cosa...)
que alimenta más el cariño que el pan...
y anoche viví sobrealimentado con millones de abrazos
de amigos, familiares, conocidos y desconocidos... que llenaron mi alma de una infinita gratitud.

Una noche mágica e inolvidable, por lo que os doy gracias...   
A Beethoven... gracias por regresar del Averno para mostrarnos que hay que luchar por una vida mejor.
A Mozart, a Buscapina y a Ramón Bautista, gracias por vuestra entrega, y vuestro humor... estuvísteis geniales.
A las Musas... las Bellas Musas... que estuvieron increíbles... y eso que ni siquiera hicieron bien su papel, porque las musas del averno se suponían feas y grotescas, pero en estas tres chicas no hay maquillaje que pueda ocultar la belleza que visten por dentro y por fuera.
A Ana... gracias por calmar mis nervios... y los de todos.
A la pintora... porque eso es ella, una pintora con un inmenso talento, y lo demostró en escena.
A los músicos... tras muchos años de acordes y desacuerdos, conciertos y des-conciertos... seguís con la misma magia con la que empezásteis, no cambiéis nunca, amigos.
Y Miguel... hermano... ingenio creador, voz desgarradora y entrega sin límite.

A quienes en la noche me llegaron tan cerca... mi infinita gratitud.
A quienes me abrazaron... (¡millones!)... mi infinita gratitud.

Estoy convencido de que conseguimos crear un mundo mágico
(sólo para locos) a partir de la nada.
Y no sólo mereció la pena, sino que mereció la alegría.

Me comentan que ha nacido el Movimiento 18-J.
Añado su mensaje y lo hago extensible a todos vosotros.

"Todos disfrutamos de un texto lírico puro, de una música seleccionada y extraordinariamente bien interpretada, de un montaje artístico con unos temas que ponían al descubierto emociones contenidas rotas sólo por los aplausos de los asistentes que no se creían lo que estaban sintiendo. Todo estuvo bien entrelazado con hilo invisible pero fuerte. Fue un sábado de gloria y resurrección de sentimientos arrinconados.
Sé el  gran trabajo  y el esfuerzo que habéis hecho para conseguirlo a pesar de las dificultades. Por eso el triunfo es más grande y el reconocimiento mayor y más valioso. Enhorabuena.
El mundo de la utopía y la locura y el real no existen más que en las mentes de cada uno y que son pocos los privilegiados que consiguen trabajar por una vida más justa y más bella sabiendo que la única recompensa es la satisfacción personal y no los resultados. Vosotros lo habéis conseguido".         E.H.S.

Meditación: Terapia para la Migraña

NOTA:  Este post es un resumen. Si quieres leer el ensayo entero, deja un comentario con tu mail o envíame un mail.

“La práctica del zazen es muy eficaz para la salud del cuerpo y del espíritu, a los que conduce a su condición normal”.    Taisen Deshimaru, Maestro Zen.

 Zen. breve introducción

Uno de los mayores y más importantes fundamentos de la filosofía Zen es la meditación profunda, llamada zazen, que literalmente significa “sentarse a pensar”. Pero meditar no es razonar y sopesar problemas, ansiedades y preocupaciones, sino liberarse de ellos mediante un estado mental y espiritual de vacuidad o vacío (llamado Ku).

Hacer zazen equilibra cuerpo y mente y los lleva a su estado normal. Ahí es donde radica su potencial curativo. El silencio y la tranquilidad es el estado normal. A través de este equilibrio, se elimina el sufrimiento. T. Deshimaru, introductor del Zen en Europa, añade: “Es el espíritu el que sufre. Si se está ansioso, se sufre. Si se cortan las raíces de la ansiedad, este sufrimiento desaparece”. 

            Migraña.

 La Migraña es un desorden neurológico del cerebro. No es un síntoma, sino una enfermedad crónica, debilitante y causa de discapacidad. Es decir, que la migraña es una enfermedad neurobiológica per se, mientras que los dolores de cabeza ‘comunes’ no crónicos son meros síntomas por alguna otra causa. Aquí, la Medicina distingue entre cefaleas primarias y secundarias.

             Beneficios de la meditación Zen como terapia ante la Migraña

Desde un punto de vista estrictamente científico y dejando a un lado la parte mística que puede tener el Zen, el Zazen es una disciplina mental, que consigue una alteración del estado de la conciencia, demostrable empíricamente. Este proceso mental es una meditación vacía de contenido conceptual.

Como hemos dicho, la Migraña es un desorden neurológico; el zazen devuelve a la mente a su condición normal, su estado original, y conseguirá aliviar o eliminar la migraña.

Desde un punto de vista psicofisiológico, se menciona el ‘control voluntario’, un término usado en Retroalimentación y en Medicina Psicosomática para expresar la posibilidad de alterar estados físicos internos de una forma voluntaria. Se puede contrarrestar una reacción autónoma del cuerpo con un control voluntario de la conciencia.

El zazen no es panacea ni un remedio milagroso. El zazen no puede controlar los aspectos meteorológicos o alimentarios detonantes de muchas crisis migrañosas, pero sí que puede ayudar con los factores emocionales, como el estrés, el desorden del sueño o la ansiedad.

Para dar los primeros pasos en el zazen basta con consultar cualquier libro o alguna página de internet sobre Zen. Aún así, para profundizar en el Zen es imprescindible acudir a un Maestro Zen que nos guíe, nos corrija y nos aconseje.

NOTA:  Este post es un resumen. Si quieres leer el ensayo entero, deja un comentario con tu mail o envíame un mail.

Por una Historia Plural

(Pulsar en view subtitles, spanish)

Hace unos días, la creciente corriente de la Elbacracia se pronunciaba colocando este magnífico vídeo en su blog , sobre la idea de la "historia única". El mundo iría mucho mejor con más ideas elbacráticas y menos ideologías rancias y obsoletas como las que rigen nuestras sociedades en todo el mundo.
Aquí dejo mis impresiones... por un mundo más elbacrático.

Una abuela negra.

(Capítulo extraído del libro autobiográfico “My Place”, 1987, escrito por Sally Morgan).

Hacia el final del año escolar, llegué a casa temprano un día, y encontré a la abuela sentada en la mesa de la cocina, llorando. Me quedé paralizada, nunca la había visto llorar antes.

-          - Abuela, ¿qué pasa?

-          - ¡Nada!

-          - Entonces, ¿por qué lloras?

Levantó su brazo y estampó su puño cerrado contra la mesa de la cocina.

-          - “Malditos niños, vosotros no me queréis, vosotros queréis una maldita abuela blanca, yo soy negra, ¿me oyes? ¡Negra, negra, negra!”. 

Con esto, la abuela empujó su silla y corrió a su habitación. Yo me quedé allí, podía sentir la correa de mi pesada mochila cortándome en el hombro, pero estaba demasiado atónita para quitármela.

                Por primera vez en mis quince años, fui consciente del color de piel de la abuela. Ella tenía razón, no era blanca. Pensé, bueno, si ella no es blanca, entonces nosotros tampoco. ¿Qué fue lo que nos hizo? ¿qué me hizo? Nunca me había considerado ser negra.

                Aquella noche, estando Jill [mi hermana] y yo tumbadas en nuestras camas, mirando un poster de John, Paul, George y Ringo, dije:

-          - Jill, ¿tú sabías que la abuela es negra?

-          - Por supuesto.

-          - Yo no, lo descubrí hoy.

-          - Ya sé que no lo sabías. Eres muy tonta a veces. ¡Oh!, ¡y tú dices que yo soy crédula!, hay cosas que no ves.

-          - Oh.

-          - Sabes que no somos indios, ¿no? – dijo Jill.

-          - Mamá dijo que éramos indios.

-          - Mira la abuela, ¿parece india?

-          - Nunca he pensado cómo es, quizá viene de una tribu india que no conocemos...

-          - ¡Ja! Tú sabes qué somos, ¿no?

-          - No... ¿qué?

-         -  ¡Aborígenes, somos aborígenes!

Pude ver que Jill no era muy feliz con la idea.

 **  **

Yo estudié a Chinua Achebe. No llegué a leer su principal obra, "Todo se desmorona", en la que cuenta el efecto negativo que tuvo en África la llegada del hombre blanco., a expoliar los recursos de la tierra y de la gente africana. Aunque sea difícil de imaginar, forma parte de la Literatura Inglesa, que además de Shakespeare, Wilde, Dickens, Arthur Miller, Whitman, RW Emerson, TS Elliott... también está formada por la llamada “Literature written in English”, escrita por africanos, australianos, hawaianos, etc., en países de la Commonwealth o en países coloniales, antiguas colonias británicas, principalmente.

La historia de Sally Morgan se sitúa en Australia. En su libro “My Place”, nos relata cómo fue su infancia... y cómo fue descubriendo sus raíces aborígenes conforme se iba haciendo mayor. Recuerdo el tremendo shock al leer aquello... Su relato es a la vez utópico y aterrador. Lo aterrador es que en una “única historia” como esta, una muchacha adolescente no sea consciente de su propio color de piel, por causa de una educación recibida desde su propio entorno familiar... más bien una des-educación. A pesar de eso, Sally no guarda ningún sentimiento amargo para sus abuelos. Ella sabe que aquella “desinformación” era una especie de técnica de supervivencia en aquel contexto, Australia, años 60, en el que los blancos consideraban a los aborígenes moralmente inferiores, intelectualmente inferiores, culturalmente inferiores... Por otro lado, lo utópico está en pensar que ojalá no fuese importante ser blanco, negro o aborigen en ningún lugar, si bien eso no impida conocer el pasado y las raíces de tu propia familia.

Estos autores “no ingleses” se estudian en menor profundidad que los clásicos, pero su papel en la Historia de la Literatura, y en la misma Historia de sus propios países fue y sigue siendo determinante en el desarrollo de un país desde un punto de vista cultural, histórico, educativo y sociológico. Estos autores están ahí, pero no busquéis una fotografía de Sally Morgan, porque quizá no la encontréis.

Más conocidos son Chinua Achebe, Wole Soyinka, o Albert Camus, estos dos últimos fueron Premios Nobel de Literatura. [Albert Camus nació en Argelia, aunque era hijo de colonos franceses que vivían allí].

El problema de la “historia única” es evidente, por eso son tan importantes los representantes de la Cultura, para dar a conocer las diversas y ricas realidades de un país, de un lugar; esa es su responsabilidad. Realidades que a veces serán duras y trágicas, y que otras veces serán hermosas y cargadas de esperanza. Muchos de estos escritores no tuvieron apenas acceso a bibliotecas, o tan siquiera a un puñado de libros, pero su hambre de camino les llevó a crecer, a crear y luego a compartir esas creaciones. Y después a crear revistas, periódicos, bibliotecas, escuelas. Así se escribeN laS HistoriaS. Nuestro afán de conocimiento debe ser el que debe empujarnos a querer conocer esas miles de historias diversas que nos desvelen la historia plural. “El hombre inteligente cree solo la mitad de lo que escucha, el hombre sabio sabe cuál mitad creer” (Jeff Cooper).

Mi afán me lleva a conocer la música de los senegaleses Iso Lö y Cheik Lö, que allí son como Camarón aquí. (¡Cheik Lö incluso estuvo en Etnosur!). Conozco la historia de Chinua Achebe, de Yossou N’Dour, Pierre Akendengue. Sé que el gigante sudanés Manute Bol (jugador de baloncesto) volcó su vida en proyectos contra el hambre, las enfermedades, las injusticias y la guerra en su país. Intento conocer y comprender las barbaridades que se cometen antes y ahora en Libia, en territorio Saharaui, en Egipto, Irán, Korea, Israel y Palestina, Nigeria, Colombia, Chechenia... la lista es interminable...

También nos encontramos con los testimonios de personas que sufrieron en Alemania, Polonia, Sudáfrica (y más concretamente en Soweto), Nepal, como los de Ana Frank, Mandela, Albert Schweitzer. Albert Schweitzer fue uno de los pocos europeos que fue a África a dar, no a llevarse. Pasó años en Gabón curando enfermos de lepra... Curiosamente, era tío de Jean Paul Sartre. Waldemar Bastos canta por una Angola en paz... Afortunadamente, esta lista de personas que hablan, gritan, cantan, viven o luchan (pacíficamente) por un mundo mejor, también es interminable.

Lo que queda del niño.

"Duérmete clavel,
que el caballo
no quiere beber,
duérmete rosal,
que el caballo se pone a llorar".

F.G.L.

Lo que queda del niño. Septiembre 2006.
Para D. en su 2º cumpleaños.

Una ligera niebla sobrevuela a la Luna, que empieza esta noche a menguar milimétricamente por momentos. Todo el Sur se ilumina hoy; todo el Norte es oscuridad manchada de estrellas.

Entre el estruendo de una fuerte tormenta de final de verano, nació un niño en silencio, rozando la Luna llena. Así, sin hacer ruido, como para no molestar, hasta que el médico le despertó el llanto.
Sin saberlo, nació entre contrastes, la luz del rayo y la oscuridad de la noche, el alboroto del trueno y el silencio de una sala de espera; la humedad de la lluvia y una toalla seca, blanca, que le arropó al nacer.
Cada vez queda menos de aquel niño.

Avanza la noche y la Luna se deja atravesar por una lanza de nubes con la consistencia de una sombra. Babel ya no tiene sentido, no bajo una Luna tan hermosa. Todo parece colocado ahí deliberadamente.

¿Qué queda de aquel niño?
Queda la curiosidad inocente, queda la felicidad que me dan las cosas sencillas, y poco más. Queda la esencia. He cambiado mucho desde entonces, pero los ojos son los mismos. Los ojos nunca cambian: se rodean de arrugas, cicatrices o maquillajes, pero los ojos nunca cambian.

Bajo la Luna, ahora, un lecho de nubes blancas la acomoda y la mece. Nuevas siluetas aparecen entre los grises de la noche: Una solitaria chimenea con tos de pulmón, unos pinos cansados de elevarse, un farol estático sin luz...
Mis ojos se habitúan a la penumbra y todo lo que soy capaz de respirar es absoluta melancolía. Me siento bien.

Ahora soy más árbol de viento y menos planta de adorno.